
По субботам бабушка пекла пирог с луком и яйцом. Не спрашивала — просто вставала пораньше, нарезала лук, варила яйца, месила тесто. Мы не разговаривали. В доме пахло мукой, жареным и тишиной.
Я заходила на кухню, садилась рядом. Смотрела, как она делает «бортики». Ей не нужно было помогать — всё уже выучено. Мне не нужно было говорить — она и так всё знала.
Она мела муку широкой ладонью, не стряхивая заботу. Пирог поднимался, как воздух в доме: медленно, но точно.
Мы съедали пирог, молча. Это было самое доброе молчание в моей жизни.
Теперь, когда я пеку пирог с луком, в доме тоже тишина. Такая же теплая.